Cuando la tarde se aroma con las flores del crepúsculo.../ y va a la Bajada Vieja dando tumbos hacia el río,/ levanta la gurisada su algarabía de pájaros,/ encendiendo las casonas de gritos y risotadas/ y el color de los chivatos hamaca so vieja herida sobre los niños.

Cuando la tarde se aroma con las flores del crepúsculo.../ Pata Boli, siete años, flecha de luz en los ojos,/ corre con los diarios apretados bajo el brazo,/ llevando la voz del mundo por el cielo de Posadas.

Maria Pucú, ya siente caminar la primavera por la chuza de su pelo,/ y en los ojos tiene un duende que se enciende en sus caderas,/ igual que la roja tierra cuando la fecunda el tiempo.

Toro Manso, Japonilla, Juan Tolongo, Satanás, sucios de arena y caracha,/ vienen llegando del río, azote del rancherío por la siesta vegetal./ ¡N'de añamemby amarillento, soltame el pelo arruinado!

Uno la cara llorosa, otro la piel arañada,/ van dando viracambota, casi sobre la ribera;/ La gurisada hace rueda para ver como termina,/ mientras el ojo del cielo contempla lleno de asombro/ estos gurises de plomo estallando sobre el clima.

Pirá Cambú, todo escamas, punta del ojo hacia arriba, nariz robada al carancho,/ no sé qué magia tenía en los dedos, casi siempre los encendía./ Llegaba de entre la gente con un aire de misterio,/ y los bolsillos repletos de un mundo de chucherías.

Cuatro ranchos más abajo, descalza en las piedras grandes, entre dos latas de agua, viene Canilla Poi; tiene un rumor en la sangre que no la deja vivir,/ dice que cuando crezca construirá para su madre un rancho nuevo y sin hambre,/ sin el dolor de las lágrimas que llevan las lavanderas/ a dejar en la ribera del viejo río sin fin.

Un largo tren de madera, a un costado de las vías.../ Ranchos y ranchos y ranchos, con un capitán de arena y cien chimeneas torcidas/ para quemar la miseria y hacer más linda la vida con el humo del trabajo.../ Cuando la tarde se aroma con las flores del crepúsculo...

Autor: Ramón Ayala