Nació en el barro de la costa, paraíso canoero,/ panzudito y cara sucia, pariente del venteveo,/ piel curtida de la siesta por lagartear sin sombrero,/ sin más juguetes que sueños, y un palito mojarrero,/ gurizote con el tiempo, pescador y palanquero,/ corazón enamorado de un verso chamamecero,/ fue espinel para el pescado y armado en el entrevero.

El cielo se fue nublando cuando censaron de nuevo,/ y su canoa de sueños, con demasiados "aujeros"/ el progreso lo empujaba pa' llevarlo tierra adentro,/ sin preguntarle por qué, su destino estaba hecho,/ el cielo se desangró, por un futuro recuerdo./ Se lo llevaron un día en camión pa'l matadero.

En la casa cuarenta y siete, pa' conocer el infierno,/ relocalizaron a todos sus amigos, sus recuerdos,/ el río quedaba lejos, sin sombra y lejos del centro;/ el doctor en la salita le recetó mil remedios,/ pero cómo iba a curarlo de lo que estaba sufriendo,/ le amputaron el paisaje, ¿con qué… se ha de curar eso?

Una siesta entró en locura y buscó su caja de anzuelos,/ se levantó con la furia y maldijo ese momento,/ el progreso lo aplastaba, para hundirlo en el cemento;/ con su botella de caña, con la línea entre los dedos,/ en medio del asfalto encarnó y tiró de nuevo,/ y sentado en el cordón esperó el pique perfecto.

Su corazón se enredó en correderas sin tiempo,/ y con su alma remó, remó, remó hasta el río de los sueños;/ cuando llegó la ambulancia, a su edén ya había vuelto,/ él respiraba con el río, y se ahogó por no tenerlo,/ nació en el barro de la costa.../ Y murió sobre el cemento…

Autor: Joselo Schuap